На часах было 9 утра, когда Шерлок с неприкрытым раздражением смотрел в окно, за которым уходя за поворот исчезал доктор Ватсон. Он смотрел на удаляющуюся фигуру и не реагировал на возглас миссис Хатсон по поводу испорченной стены, и проливного дождя. Он думал...Думал о том, что такого он сказал Джону, что тот ушел. В принципе если разложить все по полочкам, то собственно и ничего. Ну сказал, чтобы тот ненавязывал всем своего мнения по поводу вращения земли вокруг солнца, ну назвал его несчастным блоггером, ну посмотрел с усмешкой.. За все время их совместного проживания, Ватсон мог уже к этому привыкнуть. Отойдя от окна, Шерлок завалися на кожаный диван и зевнул. Было скучно. Ни одного происшествия за два дня, и это напрягало Холмса, очень напрягало. Его мозг был так устроен, что если случались застои, то на молодого человека накатывала хандра, лень и скука...Самое страшное слово на свете..непроглядная скука. Прикрыв глаза, он откинулся на подушку, спать не хотелось, нервы были взвинчены, но он вряд ли бы показал это кому-либо еще кроме себя. Холмс терпеть не мог выказыаать слабости.
Шум воды...он оглядывается, осматриваясь вокруг. Плиточные стены, каменный пол и вода...Бассеин? Логично, что да. Сделав несколько шагов по направлению к бортику, Шерлок напрягает слух, зрение, все рецепторы чувств. Но никого нет...скорее всего пока.
- Выходи...Я жду. Ты же получил мою смс? - вопрос в пустоту. Его голос эхом отражается от каменных плит бассейна, и лишь молчание - безмолвный свидетель.
- Получил - противный визглявый голос, - я думал ты мне позвонишь, я же - его собеседник выходит из-за угла. Мориарти. - оставил тебе свой телефон.
Шерлок смотрит четко и прямо, в темные глаза этого человека, человека который всеми фибрами души желает покончить с Шерлоком Холмсом.
- Я приготовил тебе небольшой подарок - он усмехается, осматривая Шерлока снизу вверх - надеюсь тебе понравится?
Словно в замедленной съемке, из-за одной из ширм выходит Джон Ватсон,  потрепанный, с порезом на скуле, по которй струиться тоненькая капелька крови.
- Ну как? - усмехается Мариарти, видя, как на лице Холмса заходили жевлаки - я знал, чем угодить тебе.
Холмс нащупывает за поясом пистолет, медленно вынимает его, направляя на Мариарти. Тот корчит чуть удивленное лицо, и делает знак рукой, через несколько мгновений, Джон Ватсон падает замертво, сраженный снайперской пулей.
- Неееееееееееееееееееееееееееееееет........... - крик Холмса наверное можно было бы услышать с другой улицы, он подскакивает на диване. Весь мокрый в поту, с трясущимися руками. Это был лишь сон... сон..